BLOG DE MARIA CINTA MONTAGUT

martes, 11 de diciembre de 2012

POST COITUM ANIMAL TRISTE

No sé que contestarle.
cada noche en la sombra
repite una pregunta que no tiene respuesta,
que de tanto rodar por las sábanas
ha gastado sus bordes
y ha caido en la alfombra.
No sé cómo decirle
que la piel es un mapa
con infinitos puntos y caminos
y también con atajos escondidos,
que las manos se han hecho
para romper barreras y derribar obstáculos,
y que la lengua puede encender las hogueras
más ocultas, más ciegas.
Cada noche en la sombra,
la gimnasia es la misma
como lo es la pregunta
que no tiene respuesta.


De Papers de Versàlia Num. Ibis

martes, 4 de diciembre de 2012

Hoy el cielo es de plomo.
La ciudad se depliega ante los ojos
del caminante apresurado.
No hay lugar para el canto
no se puede acotar la indiferencia
ni describir los sueños olvidados
de un tiempo ya perdido
que quisimos eterno.
Es posible que llueva
y en los charcos la angustia se disuelva.
Solo al volver a casa
podrá el caminante recorrer
uno a uno los caminos ocultos
que llevan hasta el fondo del misterio
que es el seguir amando en este tiempo.

De La espera inevitable

lunes, 26 de noviembre de 2012


                                                          La palabra es un hilo y el hilo es el lenguaje
                                                                                   Cecilia Vicuña

Tirar del hilo suelto
hasta encontrar el cabo,
anudarlo con otro y otro más
hasta formar un círculo perfecto
o una nave que surque los silencios
para abrir los caminos helados de los días.
Hace frío en el mundo
y hay que tejer tapices que contengan
la voluntad y el aire del mañana.

De  La espera inevitable

martes, 13 de noviembre de 2012

Caminar cada día,
atravesar calles macilentas,oscuras,
acechar portales en penumbra
que ocultan ojos y voces sin memoria.
Caminar para encontrar el centro,
el lugar donde confluye el tiempo
y los deseos
de todos los que la vida expulsa
de su seno.
Caminar para encontrar la tarde
o la noche incierta de los parques
donde encuentran refugio los que fueron.
Caminar cada día para saber
que el mundo ya no es nuestro.

De La espera inevitable

miércoles, 31 de octubre de 2012

Escoger las palabras
descalza por las páginas usadas de los diccionarios
bañándome en estanques de tinta
pinchando con agujas los tablones de anuncios.
Escoger
una a una las letras del silencio,
las sílabas del aire o del mar,
la plenitud de toda soledad
hasta encontrar la voz
para decir el vértigo y la herida.

De La espera inevitable

jueves, 11 de octubre de 2012

No se apagó la luz inútilmente
la oscuridad deshizo los contornos
y ya nada fue entonces como antes.
Solo en la sombra la palabra desciende
a acariciar las huellas de una espaldaL
a traspasar los límites del aire
a encontrar el camino.
Siempre nos duele la verdad
que tras la luz se esconde.

De La espera inevitable.

jueves, 27 de septiembre de 2012

Y hablamos largamente,
fue necesario, útil.
Repasamos las noches,
los días, las ausencias.
Volvimos a contar
lo que un día olvidamos
una aguja en un labio,
un puñal, un silencio.
Todo lo que fue herida
quedó en aquella mesa
las tazas de café
y el viento del otoño.

De La espera inevitable

domingo, 16 de septiembre de 2012

Escribir otra vez para evitar la huida,
para tener los pies anclados en la tierra
y transmitir los nombres de todos
los que un día creyeron en la historia.
Escribir las palabras de la tribu,
encender las hogueras
que apagaron un día las derrotas,
hundir los pies en la arena caliente
y borrar las fronteras.
Y soñar con alcanzar un día
una nueva existencia
un tiempo nuevo.

De  La espera inevitable.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

Habría que preguntarse cada día,
sin esperar una respuesta exacta
qué nos puede ofrecer,
en tiempos de penuria como estos,
el empeño constante en la escritura.
Cruza el dolor cada palabra
la desesperación habita en el silencio
y en la herida más honda
la escritura trabaja para todos.

De La espera inevitable

domingo, 19 de agosto de 2012



DESPEDIDA

Si muero,
dejad el balcón abierto.

El niño come naranjas.
(Desde mi balcón lo veo)

El segador siega el trigo.
(Desde mi balcón lo siento)

¡Si muero,
dejad el balcón abierto!

    Federico García Lorca

Como homenaje en el 76 aniversario de su asesinato

martes, 14 de agosto de 2012

Recordar los silencios
para vivir de nuevo las palabras
que llenaron de aristas o de garfios
tantan noches sin sueño,
tantos días que huyeron por los fuegos
que apagaron la sed y la memoria.

Recordar los silencios
y las voces perdidas.

De La espera inevitable









 

martes, 17 de julio de 2012

No pronunciaré los nombres de las olas
los afilados nombres de la ira
los asustados nombres de los ojos del perro
los sucesivos nombres de los códigos
que cifran el reflejo de la sangre
que se pierde en el barro.
La inesperada opacidad del día
ha ocultado el nombre de las cosas
hechas llaga en el aire
fisura en el hueco vacío del cuerpo.

De La voluntad de los metales

miércoles, 4 de julio de 2012

Buscamos cada día
un pretexto cualquiera
para seguir viviendo,
para seguir fingiendo
que han valido la pena
los trabajos, los besos,
las miradas perdidas,
las tardes junto al agua,
la ropa por el suelo
y las sábanas llenas
de sudor y de asfixia.
 Y cada día acaba
pensando que el siguiente
será otro y distinto.

De  La espera inevitable

martes, 26 de junio de 2012

Tal vez perdurará mi voz
en la memoria
de aquellos que yo evoco
en noches como esta,
oscura y silenciosa,
con el viento llamando a la ventana
y un cuerpo desnudo
tendido adormecido junto al mar.

De  La espera inevitable

jueves, 14 de junio de 2012

Todos mentimos.
Mentimos a la tarde que nos busca,
a la piedra que espera silenciosa,
al espejo que acecha las miradas
de los que ya se fueron.
Ocultamos el polvo de los días,
la magnitud de lo querido
la telaraña de los días pasados
y si, mentimos siempre
para no recordar.

De La espera inevitable

lunes, 4 de junio de 2012

Contemplar un paisaje,
comprender que la vida sigue siempre,
que hay cuerpos apoyados en muros
donde el silencio es herida
hasta que la herida se convierte
en silencio.
El dolor se acumula
y es ciega la mirada que contempla
la confusión del día.
Se ha detenido el sueño frente al mar
y sólo queda ya la memoria.

De  Desconcierto

martes, 22 de mayo de 2012

Me duele una mujer en todo el cuerpo,
me grita desde dentro de mi misma,
es un huracán incontenido siempre,
es la única verdad que me persigue
porque sus ojos son la madrugada
porque su vino es pan y su sangre misterio,
me duele porque el dolor no existe.

La madrugada te encuentra sin buscarte
y lenta, como el cuchillo que se clava,
dibuja nuestros cuerpos en su manto
pero es tu piel quien guía su mirada
tu boca quien retiene sus palabras
tu cuerpo todo quien inunda el cielo
y hace tiritar a las estrellas.

Y es tu dolor la nieve.
Y es tu dolor el mar.

De Como un lento puñal

miércoles, 16 de mayo de 2012

Oir tus pasos cuando llega la noche
y todo es un decorado inútil.
Encontrar el equilibrio de las aguas
cuando sabemos de la infidelidad de las mareas,
del imposible reflejo de los astros.
Acariciar tus manos
cuando la piel no existe
y cuando del cristal huye el reflejo.
Siempre.

De Volver del tiempo

lunes, 7 de mayo de 2012

Guardo como una joya tus palabras
en un libro de versos:
<<El poeta enajenado con el mar
rexuerda sus anhelos de infancia
adormecida>>.
El poeta y el mar
como tú y el silencio de mi vida
en un soñar sin tiempo.
Tus palabras y el mar
en la página impresa de otros versos
de otros nombres que no son tu nombre
de otra voz.

De Volver del tiempo

lunes, 30 de abril de 2012



K Z
Hoy hace sol.
Son duras las piedras como lo fueron antes,
la grava, sin permiso,
se cuela en los zapatos
y el polvo los recubre.
Los chopos balancean sus hojas
por la brisa que atempera
la agudeza del sol.
Dentro del cuarto el cielo nos aplasta
con mil lunas redondas
que nunca funcionaron,
dicen.
Y el pan nunca creció en los gastados hornos
que en un cuarto contiguo ofrecen sus gargantas
abiertas,
apagadas,
resecas para el tiempo sucesivo
y la curiosidad del visitante.
Hay una reja de barrotes redondos
y una puerta
El trabajo hace libres
expresa la leyenda que se lee.
En el fondo las torres y el alambre de espino.
Hoy hace sol
y en el cielo se recortan los pájaros.


De una visita a Dachau

jueves, 26 de abril de 2012

Sucede
que el amor no se inventa

llega un día cualquiera
como el invierno o las tormentas

porque sí
o, quizá, porque no
y todo tiembla bajo la piel.

Sucede
que el amor no se inventa
pero eso lo sabemos siempre
después.

De La espera inevitable

lunes, 16 de abril de 2012

No hay que esperar
que perdure una voz
en la memoria de nadie.
Tampoco un cuerpo
es capaz de traspasar el tiempo
y volver
al instante mismo del olvido.

De La espera inevitable

jueves, 12 de abril de 2012

Y no saber
lo que conoce un cuerpo

como un pájaro solo
el beso deposita su peso
en una herida.

Y no saber
entre la piel y el aire
lo que los cuerpos saben.

De La espera inevitable

viernes, 30 de marzo de 2012

Me escondo tras cristales oscuros,
navego solitaria por las calles perdidas
como ráfagas negras cruzan los caminantes
las calzadas de piedra
y el asfalto de largas avenidas.
El viento no conoce la dureza del tiempo,
no sabe de fronteras,
arranca una a una las hojas de los árboles
resecas por el sol.
Ya nadie se ocupa de regar
ni de esponjar la tierra
que espera con paciencia la llegada del musgo
que será inevitable una mañana
cuando la lluvia ensucie las aceras
y miserables ríos arrastren la hojarasca.
Se descolgó la luz
y el mundo para siempre
perdió la transparencia.

De  La espera inevitable

lunes, 12 de marzo de 2012


Saberse ajena
saberse extraña en la piel,
en la voz,
entre los que se dicen tuyos.

Saberse,
entre todos los que pasean,
una sombra que no puede
olvidar el dolor que cada día
nos obliga a saber.

De La espera inevitable

martes, 6 de marzo de 2012


Recordaré aquellos que buscaron
la luz entre las sombras,
el agua en el desierto,
el polvo blanco de los huesos
en el sepulcro de la madrugada.
Recordaré también a aquellos que quisieron
nombrar lo que no existe,
atravesar el corazón  oculto de los verbos
y completar los adjetivos.
Porque el olvido es piedra
sin aurora ni tiempo
recordaré a todos los que fueron.

De La espera inevitable

lunes, 27 de febrero de 2012


Nadie sabe quién vendrá
a recoger los frutos agostados
de este tiempo oscuro.
Las cifras desbocadas
cabalgan por la espalda de los días,
ocupan el olor de los quirófanos
y traspasan los ojos de la noche
mientras alguien
clava agujas y cose las ventanas
con el hilo amarillo de la noche.
Nadie sabe quién vendrá
a rescatar la voz de las quimeras
enhebrada en los mástiles agudos
en las azoteas de los rascacielos
mientras en las aceras
los perros husmean la sangre ya reseca
de las hormigas blancas de las alcantarillas.
Y la sed
se instala para siempre en las gargantas.


De  La espera inevitable

lunes, 20 de febrero de 2012

Poseer la verdad
¿qué es sino soñar que existe un cuerpo?.
Uno solo.
Puro, desnudo, con un río de sangre.
Con un río de angustia escondida.
Con un río sin mar.

De Volver del tiempo

lunes, 13 de febrero de 2012

El tiempo naufraga siempre en unos ojos.
Como cadena enlaza las cinturas,
los cuellos,
las muñecas,
pone grilletes en unos pies desnudos,
traspasa las mejillas horadadas
por el fuego y los besos,
se funde con el olor antiguo del silencio,
pesa sobre cuerpos vacíos un instante
y alcanza el final del laberinto
siempre.

De  El tránsito del día

lunes, 6 de febrero de 2012

El paso de los días
nos trae la memoria de otras horas.
Desfilan por las calles
cuerpos que fueron un refugio
para otros cuerpos
perdidos hoy
en el fondo oscuro del recuerdo
o en el bolsillo de un abrigo
en una nota antigua con números borrosos.
A veces por las calles
los perros olfatean las respuestas,
ocultas para siempre en el asfalto,
a todas las preguntas,
que cuerpo a cuerpo,
que cuerpo sobre cuerpo,
pudo borrar la lluvia de unos labios.

De La espera interminable


lunes, 30 de enero de 2012

No espereis que la sangre nos habite
que taladren las hormigas
pasadizos oscuros en la carne o el barro,
que el aire nos acerque
el amargo perfuma de la linfa
que nunca hizo fértil la tierra.
No esperéis que la palabra sea
el corazón oculto de la tarde
la certeza catártica del vino.

De La voluntad de los metales

martes, 24 de enero de 2012

A cada lado de la existencia
se escapa el sueño
que dibuja su camino en un cuerpo
mientras la lengua se desplaza
de una boca a otra
o atraviesa una piel
en la abstracción nocturna del deseo.

De Sin tiempo

martes, 17 de enero de 2012

Oigo llegar el huracán empobrecido
el atropello del aire y sus cenizas.
Un diluvio de afilados molares
se inventa en la negrura de las aves
y tritura las sábanas tendidas
en el diluvio de las azoteas.
Arden las almohadillas de los gatos
plomo y sudor en el calor estivo de la tarde.

De La voluntad de los metales

martes, 10 de enero de 2012

Solo un soplo de aire
solo una vibración de la ventana
la luz interminable
en el instante
en el centro del ojo de la tarde
en el estómago.

Y después el estallido ciego
la sequedad perenne de la boca
la avidez de la muerte en la calzada.

DE  La voluntad de los metales.

lunes, 2 de enero de 2012



Negar,
siempre negar el sueño,
buscar el equilibrio
para después negar el vértigo,
la caida en la sombra,
el calor de la sangre,
el grito y el latido
de las palabras rotas
en el aliento oscuro de las noches.
Negar siempre,
siempre hay que negar
para seguir viviendo

  
De Sin tiempo